Intimité

Tous nos matins dans cette vieille maison suivent le même rituel.

Après un câlin en famille dans le lit parental, nous descendons pour un long petit-déjeuner.

Notre fille joue sur le tapis devant la cheminée pendant que nous savourons un énième café, affalés sur le canapé.

Dès les premiers signes de fatigue nous la recouchons. Tu te fais couler un bain. Je m’installe dans l’embrasure de la grande fenêtre qui baigne la pièce de lumière. Tu t’allonges dans l’eau bouillante, je prends un bouquin.

Je lis quelques pages. Je te regarde.

L’eau recouvre tout ton corps, tes yeux sont clos. Je regarde ce corps que je connais par coeur et que j’aime toujours. Tu sembles somnoler. Soudain tu lèves les yeux, me regarde. Je détourne le regard et fais semblant de lire. Tu n’es pas dupe.

Tu me parles, je lâche mon livre. Nous refaisons le monde, dans cette salle de bain fleurie au papier peint passé. Nous parlons d’avenir, tu m’exposes tes projets, je te raconte les miens. Nous parons d’elle, beaucoup. Nous chuchotons pour ne pas troubler la quiétude matinale.

Puis nous nous nous taisons et savourons ce silence si riche, les rayons du soleil qui transpercent la vitre. Nous profitons de ce moment si rare d’intimité, sachant très bien que dès qu’elle se réveillera, le temps reprendra son cours.

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4 réflexions au sujet de « Intimité »

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